yo no estoy loco, estoy muerto

hay flores que sólo crecen en tus manos

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Tue, 21 Apr 2009 04:10:00 +0000

hay flores que sólo crecen en tus manos

cauces que sólo se hacen río en tu boca

truenos que le temen
al invierno que anuncian tus ojos

hay lunas que aún no se acostumbran
a tus estaciones

nubes que no saben
si temblar o marchitarse
cuando lloras

sombras que te hacen el amor
bajo las farolas y la soledad

¿es que acaso no te das cuenta?
¡hay trampas que rodean tu camino
hacia los campos de amor y trigo y miel y minas!

pero tú estás ocupada con tus distracciones

y a lo mejor no sabes
que hay flores que van por la vida
buscando -entre pétalos-
tu rostro.

espinasdepescado

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sun, 15 Feb 2009 23:31:00 +0000

se me han ido los días
buscando formas menos despiadadas
de mirarte

buscando rutas

buscando zonas de distensión
entre tu rostro y mis manos
-sin violencia-
sin masacres a favor de la ternura

se me han ido los días
intentando caer
en uno
de los tantos naufragios
que conducen a tu boca
-sin temores-

sin el miedo a quedar sometido
a una estampida de hojas secas
comandada por tu aliento

se me han extraviado los días en tu blusa
-más bien en tu escote-

las noches se me han convertido
en tinieblas que crecen
despavoridas sobre tus manos

y yo con lujuria
cayendo ladrillo a ladrillo
vencido mudo polvoriento

y tú con malicia
mirándome así como miran las enredaderas
antes de abrazar o morder

espinasdepescado

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sun, 02 Nov 2008 04:22:00 +0000

hay palabras que cambian de nombre en tu boca
o se untan un perfume de silencios
y pasean por alfabetos sin salida

palabras que hacen que anochezca en forma abrupta
adverbios de espanto sin tiempo

voces que cambian de idioma
al cruzar la esquina

vocablos que oscilan
entre lo estruendoso y lo inaudible

dialectos que sólo se hablan
en las fronteras de tu sombra

frases que sé de memoria
hasta que las cantas
y empiezo a olvidarlas

verbos que transitan por tu piel
y se conjugan con tu pelo
en modos desconocidos

adjetivos despiadados

palabras que hoy significan otra cosa
y mañana son sinónimos
de antílope libélula víbora medusa
torbellino áncora hipocampo guepardo
nenúfar y eucalipto
-todo al mismo tiempo-

hay letras que sueñan
con encontrar una vocal solitaria
a la orilla de tus pies

hay silencios -tan tuyos-
que poseen
rasgos de ruidos inciertos muy míos

hay palabras
que intentan recuperse de un derrumbe
(...)
ignoran que tu aliento
volverá a pasar por mis calles

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sun, 24 Aug 2008 20:37:00 +0000

debes estar harta de alabanzas
así que he venido a humillarte:

No sé si te das cuenta de que todo lo que tocas se hace apocalipsis. Todo lo demueles, lo destruyes. Eres torpe. Se te quiebran las gotas, dejas caer la luna al mar, tomas la estrella equivocada, siembras fuego en terrenos infértiles o floreces en mitad de un otoño devastado. No sé porqué lo haces. Te aprovechas de tus ojos y los usas como trampas sangrientas. Asesina. Eres espeluznantemente bella y lo sabes; causas ternura y aversión, dulcura y repugnancia; eres miel sobre veneno, mordisco en manzana de acero.
Siempre estás apareciendo en cada espejo, en cada jungla, demoníacamente bella, entrometida. Estás en todos los cauces, las causas, los sauces, las cosas, los saunas, las cunas, las quenas, las comas, las cimas, las cumbres, el hambre, los ejes, las siembras, los ojos, los nombres, las hojas, las almas, las muertes. No dejas espacio para nadie. Egocéntrica. ¡Quieres serlo todo! y no has podido ser más que todo lo que revolotea, todo lo que tiembla o gime, todo lo que brama o ruge, todo lo que espanta y enternece. Abominablemente bella. Eres el camino y la verdad y la vida; el callejón sin salida y la mentira y la muerte. Eres el grito del grito; la palabra palabra.
Mantienes a los dioses en cautiverio, y vienes aquí a mostrarnos tus manos como prueba de supervivencia. Malvada, asesina, grotesca, frágil, inocente.
En tus ojos las gardenias quiebran el asfalto.
Y el aire que respiras
queda sin aire en tu boca.

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Wed, 13 Aug 2008 04:21:00 +0000

no entiendo cómo es que escucho tu voz
en la voz de un grifo que gotea
es inexplicable

una hoja seca se desprende
y yo no puedo descifrar la piel del fruto
pero sí respiro el zumo de tu boca

una magnolia
se unta un perfume de gladiolos
y se viste de azucena
pero no puede engañarme
la magnolia trae el aroma de tu pelo

un pájaro de fuego
escapa del volcán hacia una hoguera
pero en pleno vuelo
es incendiado por tus ojos

Tengo insomnio
y en mis brazos se ha dormido el tiempo

Los relojes aprendieron a decir tu nombre
y han mandado al diablo tantos siglos de tic tac

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Mon, 11 Aug 2008 14:33:00 +0000

-Se cierra el telón-

PRIMERA ESCENA
una araña se balancea
sobre la trompa de un elefante
que no resiste y se desploma confundido

SEGUNDA ESCENA
un día de junio extraviado
buscando la última semana de septiembre
en pleno abril

TERCERA ESCENA
una mariposa que se deshace
en la boca de una oruga
que aletea desesperada

CUARTA...
una mosca sucia de tomate
que se sienta a meditar a orillas del café

QUINTA...
un espejo en donde habita gente
que nos ha olvidado

6ª
una roca con la enciclopedia
de los seres muertos

7ª
una lágrima que asiste a clases de llanto

8ª
un cadáver que cena buitres a la francesa

9
un puente que se derrumba
se levanta
cruza el río y sigue su ruta

...
-Se abre el telón-

Título de la Obra:
El Amor en los tiempos del petróleo

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sat, 12 Jul 2008 21:42:00 +0000

dime a dónde escapar
ahora que detrás de cada puerta
se entreabre tu boca

¿a dónde ir
si todas las bibliotecas
se incendian en tu piel
y las tormentas
no se atreven a tocar el fuego?

dime a dónde marchar
ahora que todos los rieles
desembocan en tu espalda
y el único tren disponible
está anclado a tus manos

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Fri, 20 Jun 2008 21:42:00 +0000

la poesía está siempre en donde uno menos piensa

por ejemplo está en el comején y no en el libro
en el piano destartalado y no en beethoven
en la plaga
y no en el árbol

está -por ejemplo- en el pajar y no en la aguja

la poesía puede que esté
en los algodones de azúcar
no en las nubes

en el hambre...

es más fácil hallarla
en el hambre que en el pan
en la sed que en el vino

a menudo está
en los espacios
que hay entre
las líneas
de un verso
y no en el verso

la poesía está siempre en donde uno menos piensa
por ejemplo
en la factura del teléfono y no en la carta del amante

está en el silencio en el ruido en el susurro imperceptible
en el bullicio en el eco sin voz
y no en la voz

la poesía está en el lapso en que los labios
todavía no son beso
y ya han dejado de ser bocas

está en la sangre en el toro en la arena
y no en los gritos de olé

está en la gota que todavía no es río
ni mancha de petróleo

la poesía puede que esté entre dos letras
nunca en la palabra

está en cualquier zaguán maloliente
no en salones de eventos ni en galerías

está por ejemplo
en la basura y no en el amor

la poesía está siempre en donde uno menos piensa
y pasa que
en estos tiempos –lúgubres-
se piensa demasiado

he sido bastante atrevido con este asunto de la poesía

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Tue, 29 Jan 2008 04:04:00 +0000

"me he dado cuenta de que miento, siempre he mentido,
¡he escrito tanta inútil cosa!
sin descubrirme, sin dar conmigo" Silvio

he alquilado un cuarto menguante
a pesar de que la renta sigue en creciente
y en mis bolsillos rotos ya no hay lunas

he dicho lluvia cuando un cúmulo estrato cirro se bronceaba
he culpado al otoño de las veces que escribí hojas secas

he dicho -por ejemplo- eucalipto
sin antes poner la semilla en tu boca

he dado de comer hambre a los ricos
he querido ir a la luna en las alas de aves espaciales averiadas

he llegado a escribir con ánimo de lacra
sin ánima ni lucro

he abierto paraguas en caso de incendio
he querido sentarme a respirar las letras que esconde la palabra amor

he pretendido hablar de oscuridad
a la luz de un poema o de una vela (no los distingo)

he puesto a los árboles en mi contra con tempestades inútiles

he hablado de felicidad en clave morse
de modo que la tristeza no me entienda

he gritado revolución desde de un matorral
que se ríe de mí de oreja a hoja

he dicho abismo sin estar al borde
laberinto sin hallar la entrada

he dicho soledad
cuando sé que algo me acecha
y me he jugado esta vida a la ruleta
sin tener valor para ganarla

Maldito seas Joaquín Sabina

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sun, 27 Jan 2008 01:56:00 +0000

Estampida que enternece a lo que arrastra,
voz amarga que susurra con estruendo.
Viento ingenuo que reparte una esperanza
entre las flores que decapitó el invierno.

Guerrillero desarmado hasta los dientes,
domador de mariposas sin cordura.
Insensato ejecutivo maloliente
corredor de tristes bolsas de basura

Venerable emperador de las desdichas,
contratiempo que derrite los relojes,
rey de reyes que ante el viento se esclaviza,

coleccionador de amargos sinsabores.
Demoniaco dios que canta y se hace trizas;
maldecidos sean Sabina y sus canciones

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sat, 19 Jan 2008 06:08:00 +0000

"el amor mirando desde una tacita de café" Cortázar

Parece que era el amor.
¡A lo mejor era el amor!
Era la vida

Era escarbar entre nubes de cenizas
buscando el grifo del volcán
era bucear entre la sangre
y sentir el ardor de lava por las venas

era un aleteo incesante hacia un continente enfermo
una migración de mariposas agrietadas por el viento agrietado por la lluvia
era el aire empañado carcomido polvoriento sin ganas de bañarse
era la luna buscando el menguante en sus bolsillos

era la escoba que se convertía
en caballo que se convertía en escopeta
que se convertía en pareja para el baile de las hojas

no sé

parece que era el amor
¡A lo peor era el amor!
Era la muerte

era una forma mágica/torpe de tropezar con la misma piel
y caer
en la misma boca
con los mismos besos (siempre distintos)
y levantarme y sacudirme el deseo de la ropa

¡era el amor!

sin duda
era el amor atorado en mi garganta
con un nudo en su garganta

y ya se ha ido
y yace ido

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sun, 30 Dec 2007 04:36:00 +0000

Sos concupiscencia torpe en una cuerda floja,
beso que se entrega en contra de sus propios labios,
alma que se vende a pliegues y no hace inventarios;
grito que se cae del viento y no se reincorpora.

Sos una trenza de nubes que se desenreda,
huella que pisa las huellas que dejan las alas,
cauce que se ha desbordado por lluvia de hadas,
frasco sin nombre, cicuta que ya no envenena.

Sos una flor condenada a corolas de espinas,
heridas, maderos, calvarios, crucifixiones,
tormentas de fuego, callejones sin salida

que sueñan con trenes, vías, carriles y estaciones.
Sos la malicia inocente temblando escondida
entre abrigos, dudas, garras y contradiciones

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Thu, 20 Dec 2007 06:03:00 +0000

¡es inaudito que
-con tantos odiantes sueltos-
haya quien se escandalice
porque dos amantes se aseinan a caricias!

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Wed, 19 Dec 2007 05:45:00 +0000

me gustaría conocerte

reconocerte

serte

ser

te...

Este texto anula todos los anteriores

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Tue, 25 Sep 2007 19:43:00 +0000

Nota: el siguiente -digamos- poema, tiene cinco epígrafes; pero los siguientes cinco epígrafes, carecen de poema. Para una mayor comprensión, debajo de cada texto con sentido incompleto aparecen tres asteriscos que equivalen a la expresión: "aquí termina este epígrafe". Los primeros dos epígrafes tienen a su autor respectivo justo en la parte final, antes de los asteriscos. Y los últimos tres, son de mi autoría, por lo tanto resultaba redundante poner mi nombre tres veces. Advierto que el último epígrafe tiene una longitud bastante extensa y por lo tanto puede ser confundido con un poema, pero no, más bien ha de llamársele epigrafón, o epigrafotote.

En caso de lectura en voz alta, el interlocutor deberá hacer una pausa moderada entre cada epígrafe, o en su defecto, pronunciar las expresiones: "primer epígrafe, segundo epígrafe, tercer epígrafe, etc". Fin de la Nota

ha pasado que todo se convierte en palabras
palabras, palabras, palabras a granel.
Silvio Rodríguez
***
También los leones se sienten defraudados. Esperaban sangre, huesos, cartílagos, tendones. Mastican y mastican, pero las palabras son chicle y el chicle es indigestible.
Henry Miller
***
y dijo la poesía: hágase un dios
y la poesía vio que dios era bueno
***
y dijo dios: hágase la poesía
y llegaron los bárbaros poetas y la raptaron
***
admitámoslo:
no hay más poemas que escribir

hoy es más sensato editar las hojas de un árbol
o compendiar una antología
de las huellas que un niño siembra en la arena

es más productivo
asistir a talleres donde ilustres vagabundos
nos enseñen a leer el hambre sin indiferencia

y si hay que hablar de flores
lo recomendable
es contratar a un colibrí capacitado
y si se levanta un debate sobre el mar
hay que darle el micrófono a las caracolas

-el silencio se escandaliza
del susurro de los hombres-

aceptémoslo
no es hora de andar escribiendo versos
cuando urgen besos abrazos cosquillas

mejor guardemos silencio
y dejemos que la misma lluvia
nos hable de lágrimas que buscan posada en una nube

dejemos que el fuego
por sus propios medios
cambie el color de sus cenizas
y se independice de la hoguera

¿qué más metáfora que un arcoiris?

ya no hay más poemas que escribir

es hora de reconocer que la poesía nos antecede
nos reinventa
y aún así
nos hace creer que se dirige inocente
hacia la casa de la abuela
con una canasta de frutas
y nosotros
(me incluyo)
la interceptamos
le hacemos injertos
la desnaturalizamos
la convertimos en un clone de la nada

creemos engañarla

y la poesía
-todavía inocente-
nos pregunta
¿por qué tenemos los ojos tan grandes y tan ciegos?

y antes de que podamos responderle alguna cosa
asoma la ternura de sus garras
y nos devora
***
FAVOR, NO ESCRIBA EN ESTE ESPACIO

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sat, 11 Aug 2007 03:20:00 +0000

¡ten cuidado!...
mira que al mar se le hace boca el agua
cuando pintas besos en la arena

Plan de ordenamiento territorial

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Mon, 23 Jul 2007 07:52:00 +0000

hacen falta carriles en sentido del humor
y aceras esponjosas
dignas de mendigos venerables que almuercen migas de manjar

hacen falta bulevares amazónicos con plantas valientes
que salten sobre el asfalto y lo devoren

hacen falta
salidas de emergencia hacia la irrealidad
y poliesías uniformados que mantengan el desorden
y rutas imposibles reservadas para seres impensables

hace falta una señal de abrazo obligatorio en cada esquina

una máquina capaz de detectar el hambre y dar limosna

un salvaje que corte la cabeza de la civilización
y genere discusiones entre la estupidez y el hombre

hace falta un PARE para cada vida que no avanza

hacen falta señales de -prohibido ignorar el atardecer-
hacen falta esquinas en donde puedan colapsar los labios
a causa de un semáforo en beso

¡hacen falta canecas
en donde arrojar tantas sobras de falta de amor!

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Mon, 09 Jul 2007 05:31:00 +0000

ya no hay más poemas que escribir, gracias a ti

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sat, 07 Jul 2007 05:27:00 +0000

¡Rápido! ¡Rápido!
(¡aproveche que el semáforo
se ha enamorado de un arcoíris!)
¡baje del caos un momento
y reclame su estrés en la segunda ventanilla!

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Thu, 05 Jul 2007 05:15:00 +0000

hacer un universo en siete días
no es cosa del otro mundo

lo difícil...

lo realmente difícil
es que cada atardecer sea diferente

Instrucciones para escapar de la soledad

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Thu, 05 Jul 2007 04:22:00 +0000

parece de jamaica, sabe a limón,
pero es de tamarindo -Chespirito-

dejar a la soledad a un lado

entretenerla con silencios de colores
atarla de manos y pies al vacío
y darle un peluche
-por si se siente sola-

luego correr

llegar a cualquier estación
y tomar el primer beso que pase

bajar en la intemperie con avenida ausencia
y avanzar dos tres cuatro pasos en falso

verificar que la soledad no nos siga

entrar a una tienda de antigüedades
y comprar un alma que no tenga tachones ni enmendaduras

despistar a la soledad
corriendo en zigzag

dibujar caricias
sobre algún lienzo lleno de lunas lunares y cicatrices
entrar al túnel
cruzar el puente

(en caso de que la soledad
tenga un cuchillo en sus manos)
mirar al cielo y gritar:
"¡dios, bendice al demonio que llevo dentro!"

llegar al borde del árbol más flaco
y cavar
cavar
y cavar
hasta encontrar un cofre

abrir el cofre con cuidado
y no dejarse confundir

parece el amor

sabe al amor

pero es la soledad

de excursión en el manicomio

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Thu, 28 Jun 2007 16:46:00 +0000

la número 27 sabe hacer malabarismos con una torpeza asombrosa
y la 12 la observa atentamente a la vez que diseña lindas catástrofes de papel que la 48 compra mientras busca desiertos en gotas de oásis

en eso, se aparece la 1046
-que tiene los ojos color anzuelo de pirañas-
y se toma un café con la 25 que paga la cuenta rociándola con perfume

la 7 se acerca y me besa como sólo pueden hacerlo los grandes demonios

la número 15 saca a pasear los suspiros por calles sin aliento
y se topa con la 36 en una esquina del mundo en cual yo no existo

la 9 se cree las mentiras que la 4 oculta

la número 38 puede ver cosas que sólo existen en el mundo de la 24

la número 87 me enseña el camino que va de mi soledad a mi soledad
y al fondo está la 45 haciendo castillos de agua en la arena

la 77 eleva papalotes sobre campos minados
la número 16 tiene un jardín de caracolas
la 97 me odia
la 102 creo que me quiere

y el resto
juega ajedrez con mis huesos

y todas
¡todas!
absolutamente todas
eres tú...

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Tue, 12 Jun 2007 17:21:00 +0000

cada vez que alguien dice que no cree en las hadas

cae un hada muerta. Peter Pan

cuando alguien desarrolla el sentido del ridículo
comienza a darse cuenta de una mosca
que sube al bus sin pagar
y suele preguntarse...
-mientras la mosca toma asiento-
suele preguntarse
¿cómo le agregan sonido crujiente a las papas fritas?

cuando alguien desarrolla este sentido
que por cierto
ha de ser el sexto
o tal vez el décimo cualquiera
o de pronto una libélula sin cola
pero enamorada
en fin
cuando alguien desarrolla este sentido
comienza a escribir como loco
y escribe textos como éste
y escribe:

me gustas cuando callas
porque estás como ausente

y salta desde un balcón
para autenticar la frase

cuando alguien desarrolla el sentido del ridículo
es capaz
de endulzar un vaso de día con granos de noche
y de apostar 20 ganas de un beso a la nube más flaca

cuando alguien ha desarrollado este sentido
se fija mucho en las hormigas con sombreros de azúcar
en las mariposas que relevan a las flores amarillas
y en los árboles que escapan del glifosato a grandes zancadas

cuando alguien desarrolla el sentido del ridículo
-así como tú, o como yo-
está salvado

y ya puede dirigirse
a cualquier sucursal de un banco de peces
y reclamar una licencia para amar

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Wed, 06 Jun 2007 20:20:00 +0000

tú disculparás
pero es que hay cosas que no tengo a quién contarlas
-por ejemplo-

¿a quién más podría decirle que el viento
me juzgó por cazar mariposas en temporada de orugas?
(por suerte las flores pagaron la fianza)

¿quién podría entenderme
cuando digo que el cajón de mi ropa es calcetívoro?

¿quién podría soportar
que yo me enamuera a cada rato
o que piense y despiense de manera estruendosa?

tú disculparás
pero es que a veces no sé con quién hablar solo

¿será que podrías acompañarme
a tejer gotas de lluvia para apagar simulacros de incendio?
(prometo que regresaremos con quemaduras reales)

tú disculparás
que cuando te mire
no pueda evitar recordar
a una tátaranovia que nunca me quiso
o que nunca existió
(no estoy seguro)

tú disculparás
pero es que hay besos que no sé en dónde poner

noreply@blogger.com (espinasdepescado) — Sat, 05 May 2007 05:25:00 +0000

todo luce es traño, revés al,
y DESpropORcionaDo EN los últimos días:

ayer un sindicato de jaulas
inició una protesta
contra el canto del sinsonte
y tal vez no me creas
pero estoy por pensar
que tan sólo me aprieta el zapato derecho
y además
he comenzado a sospechar
que mi cepillo de dientes tiene vida eterna

¿no te ha pasado que sientes curiosidad
por la vida privada de un semáforo triste?

¿no se te ha ocurrido
interpretarle una canción de cuna
a un árbol con insomnio?

a mi me están sucediendo cosas por el estilo
muy a menudo
y además
en los últimos días me parece sumamente extr.año
que dos por dos sea cuatro y dos más dos también sea cuatro
¿no te parece curioso?
A mi me parece demencial
¡siempre da cuatro!

sin duda todo está muy extra-ño
y lo peor de todo
lo más grave
lo infinitamente complejo
es que en los últimos días
te necesito más de lo que te quiero
y me haces tanta falta
que ya ni siquiera te extraño